Patrióticas

Por mais que proclame
Ao raiar a liberdade
Fugiu pra Miami

Nucleares

Um paletó de linho
Plaquetas de identificação
Um relógio de bolso
De vidro trincado
E um ponteiro parado
Uma carteira
Cinquenta e sete reais
Um cartão postal
Com uma foto
Antiga e apagada
De um garoto adolescente
E uma garotinha
Com o que sobrou de sorrisos
Data no verso:
21 de setembro de 1945

Canto para a estrela

Hoje, um pássaro cantou
Um canto contido
Do grito emudecido
Se fez o clamor
Uma mensagem não dita
Vivida, e na história escrita

Mas um canto é só
Mais um canto, e só
Enjaulado e preso
Num sonho intenso de esperança
Do dia em que alçará seu voo
Ao esplendor da mudança

Nesse dia, a estrela
Brilhará no céu
E arderá no lábaro
Não um brilho frio
Do ouro de tolo
Em um firmamento de papel

E este canto há de ecoar
Sob a alvorada da liberdade
Onde a águia e o martelo
Serão memórias
De antigas trincheiras
Que o tempo sepultou

Mas este canto
Já foi cantado
Em outros outubros
De notas e promessas vazias
E é só mais um canto,
E só

Despotados

De quatro em quatro anos,
As ruas ficam sujas
E os dias insuportáveis
Com aquelas paródias
De quinta categoria
Que me gritam nos ouvidos
Um número vazio de promessas
De um desconhecido sem rosto
Que vem me bater à porta
E pegar minha mão
Como se íntimo fosse,
Quando, na verdade,
Seu interesse só dura
Até eu apertar
O botão "Confirma".

Amor?

O ser que se busca no outro
E que de si faz-se morada solitária
Não encontra no amor a razão
E assim abandona a graça
E o sentido de toda fé.
                 *
E, com todo seu ar ranzinza,
“Amor?” — disse ele — com desdém.
"Nunca senti, nunca chegou até mim"
De bate-pronto, respondeu ela, impaciente:
“Amar se aprende, Armando.”

Poesia Concreta

 

Quase

Quando acordei, dei
Um último suspiro
Ainda um tanto
Sonolento e talvez
Exausto

Que sequer percebi
Ultimamente o quanto
A falta e a
Saudade marcam
Esses momentos

Quando a lembrança
Última de uma presença
Ainda insiste em
Se fazer angústia
E um nó na garganta

Que falha na
Ultrajante tarefa de
Aprisionar a tristeza e
Segurar um choro
Em um grito emudecido de

Querer retornar pela
Última vez a um tempo
Anterior, no qual
Sua companhia
Existia para além da memória

Quisera eu, em
Utopia e ilusão
Adormecer e
Sonhar um sonho de
Eterno encontro, ou

Quem sabe, ao menos, ter
Um breve e derradeiro instante
Apenas para dizer que
Sinto muito não poder
Estar lá no teu adeus

Des-ser

Nos olhos sem brilho
Opacos, distantes,
E no ecoar emudecido
Das batidas finais
De um coração inerte
Em um peito sem hausto,
Esvanece-se a consciência
Do que um dia se fez memória
E nada sobra senão
Um invólucro vazio de carne
Sem um pensamento
Que lhe permita existir

Urbanidades insones

Motores e buzinas ao longe
No teto, sombras tremeluzentes
Nos ouvidos, um constante vruuuummm

Crimes silenciosos e amores ecoantes
Em contraste, a invasão de um silêncio sufocante 
De um tempo vivo: tic-tac... tic-tac

Com os primeiros raios de sol
Olhos vermelhos despertos
E as badaladas da manhã: blem, blem, blem

(~in)finitivos

Nascer, respirar e sentir
Contemplar... Perceber
Ser
Nutrir e crescer
Florescer 
Arriscar...
Ganhar e perder 
Aprender, amadurecer
Experimentar, amar
Sofrer, seguir, insistir
Desistir
Recomeçar
Contemplar, ressignificar
Absorver...
Compreender e reaprender
Lutar, vencer, ceder
Conceder
Ver passar, relutar
Debater, resignar-se
Aceitar
Rememorar
Perecer
Extinguir-se
Desvanecer

Um dia

Um dia haverá
Roupas sem pêlos
Um tapete no lugar
Uma escada limpa
Sofás inteiros
Chinelos antigos
Saldo na conta
E uma coleira vazia

Nesse dia não se ouvirá
O bater de rabos no chão
O arranhar das paredes
O latido estridente
O ronco pela noite
O arfar depois da brincadeira
O tec-tec na madeira
O suspiro num colo a relaxar

E apenas restará
Um silêncio a ecoar
O vazio que transborda
Um olhar distante
Perdido sobre um álbum de fotos
Com olhos marejados
E um sorriso de canto
Numa casa que não é mais um lar

(...)

Toc-toc?

...

Tic-tac

...

TikTok

Tic-tac

Tic-tac

Tic-tac

Toc-toc?

...

Tic-tac

...

Vrum

Tic-tac

Vrum

Vruum

Vruuuuuuuum

Tic-tac

Tum

Tum

Clic

Tic-tac 

Yaaawn...

Tic-tac

Zzzzz...

Tic-tac

Tic-tac

Tic-tac

₃₈Sr

 Oitava série
 Aula de química
 Um tédio oportuno
 109 elementos
 A tabela periódica
 Um nome engraçado
₃₈Sr, Estrôncio

Num lampejo
Um desejo de um sonho
E um destino a traçar
De orelhas fartas
E um corpo franzino
Andando em quatro patas
E um rabo a abanar

Do calendário de folhas
À tela do celular
Foram tantos anos
Até você chegar
Num dia 6 de janeiro
E meu colo, como sua morada,
Reivindicar

Foram vários chinelos mordidos
E promessas vazias
De que jamais chegaria
O tempo em que
Você iria reinar
Sobre os sofás e nos quartos
Sem qualquer pudor

Mas já se vão seis anos
Desde que um sonho juvenil
Pôde se fazer concreto
E os barulhos de patas
E um latido agudo
Viraram a trilha sonora
De uma vida feliz

Vó

No sábado, perfume de fubá
Mimoso vindo de dentro do forno
Daquele amarelo bolinho morno
E um pãozin' de queijo pra boca aguar

A fatia de rosca pra adoçar
A vida da gente mais um tiquinho 
E pra terminar aquele docinho
De leite com coco pra deliciar

Mas a verdade é que já não tem mais
A mesa posta pra tomar café
Nem gente em roda a comer e sorrir 

Sábado à tarde já não satisfaz
O fardo da vida como ela é 
Aceitar o tempo e te ver partir

Meidade

Um copo ao meio:
Meio vazio?
Meio cheio?
Meio passado...
Meio futuro...
Presente somente.
Insípido.
Destilado? 
Deste lado.
Ou do outro? 
Apenas meio.
Meio vazio.
Sem cor.
Sem graça.
Sem taça.
Sem requinte.
Nem quente,
Nem frio.
Meio... Meio! 

Morfo-lógicas

O que será semente
A germinar pra sempre
Da terra aos céus
Dos seus aos meus
Os olhos a brilhar
E assim, a brotar
Os ramos rebentos
Que preencherão
A paisagem do nosso
Futuro do presente

No entrelace dos galhos
Dos corpos, dos sonhos
Que renderão os frutos
Os fetos, os afetos
Do presente

Porém, no chão, a esperar
As mazelas do tempo
As jabuticabas passavam
Tal qual o brilho dos teus olhos
No pretérito imperfeito

Que hoje me olham de canto
Em desafetos distantes
Esmaeceriam os destinos
No futuro do pretérito

Exatos estocásticos

 "Confie nos dados"
 — diria o cientista, 
e talvez o otimista.

Com olhar desconfiado: 
o estatístico, 
e o realista convicto.

Mas, em total negação: 
o integrativo charlatão... 
e o pessimista (com razão).

Ficcionices

Entre dois andares, 
Num elevador:
Sabe?
De uma coisa eu sempre tive medo:
De que algo assim acontecesse muito.
Embora, é verdade, amores, 
Nascem em situações
Como essa, ao menos. 
Foi o que li nos livros. 

Entre dois,
Andares num elevador:
Sabe de uma coisa?
Eu sempre tive medo
De que algo assim acontecesse.
Muito embora, é verdade,
Amores nascem
Em situações como essa.
Ao menos foi o que li nos livros.

Erosão

Eros:
Enebriado
Exótico
Eufórico
Exagerado
Erótico

São:
Sacro
Si
Sol
Só
Senão

Eros são?
Hermético
Heróico
Hipotético
Hilário
Herético

Erosão
Pungente
Prolífica
Penetrante
Permanente
Parafílica

Afônico

A foto
O feto
A foto
O feito
A foto
O fato
A foto
Afoito
A foto
Aflito
A foto
O foi-se

E nada mais

Somente um poema
Somente... Semente...
Displicente?
Reto... Discreto...
Abjeto?
Feito... Desfeito...
Imperfeito?
Feliz... Infeliz...
Por um triz?
Lirismo... Niilismo...
Eufemismo?
Somente um poema

Retrofilia(?)

Em nostálgico apego
Às vezes me pego
Aflito, reflito utópico
Num tempo entrópico
Que guarda do passado
Um acalento frustrado
Dum brinquedo largado
Um papagaio rasgado
Uma resignação pungente
Um clamor dissidente
De um tempo que passou
E me fez o que sou

Insônia II

Desperto, desbrava a noite
Repousado sobre os lençóis
De apenas mais um dia comum
Numa luta que lhe consome
Senão o corpo, talvez a alma

Agarra-se à esperança
Aflige-se da invulnerabilidade
Que a noite contempla
Enquanto anseia pelo fechar dos olhos
Que jamais virá

Sente o clamor de suas entranhas
Mas não se vê capaz
De entregar-se tão vulneravelmente
Ao Tãnatos que à noite o espreita
Sem jamais tocá-lo

Busca, em vão, pelo homem de areia
Condenado a sonhar
Na vigília do pensamento
Sem que, na ternura da noite,
Se deleite no afago das plumas do adormecer

Como o morcego de Augusto dos Anjos
Que feio igual a um olho
Não há de se abater com qualquer ferrolho
Persistente, a consciência se mantém
Invadindo o quarto e o pensamento

Assim, por mais uma noite
Madrugada adentro
O corpo se desfalece
Mas resistem os olhos
Enquanto forte e imponente
Ela permanece

Dissonância Cognitiva

Olhar o passado
Vivenciar a amargura
Daquilo que nunca fui
Sentir falta do não vivido
Como se fosse assolado
Por uma grande perda
Do que jamais tive

Sonhos desfeitos pelo tempo
E também pelas más escolhas

Tempo, que agora nos cobra
Voraz, nos devora
Como se um piscar de olhos
Fosse suficiente
Para nos separar de nós mesmos
No desalento daquilo que poderia ser
Mas jamais será

De onde viria, porém, a sabedoria
Senão dos erros cometidos?

Comedidos? Nem um pouco
Na sede impulsiva
De uma juventude
Que jamais retornará
Um sonho perdido no passado
Apenas mais um entre tantos outros
Que um dia já deixei de sonhar

Mas não foram outrora os sonhos
Mais importantes que o porvir?

Sonhos de um coração inquieto
Que na ansiedade de satisfazer-se
Afogado na ilusão
De encontrar no passageiro
A eterna felicidade
Se fez cego diante das evidências
De uma escolha sem sentido

Mas onde haveria sentido
Que não na paixão de um coração juvenil?

Ora, de que valem as escolhas
Se não para afagar
A necessidade de se aventurar
Pelo infinito desconhecido?
O sentido da vida está na jornada
No propósito que a ela se dá
Ao encontrar a si mesmo no entrelaçar do tempo

Será o tempo, contudo, capaz de unir
As duas pontas da vida?

Até que chegue o momento
Quantos serão os sonhos
Sonhados em vão?
Estaremos nós abandonados
A mercê de um futuro
Que nos devora
Na incerteza do amanhã?

Uma única certeza nos acompanha
Desde o sacro ventre até o seio da terra
O tempo chegará
E, implacável, consumirá
Os sonhos
As incertezas
E a nós mesmos

~Son(h)os Assimétricos

Sonho
Que se sonha
Em sono:
É sonho

Sonho
Que se sonha
Sem sono:
Insônia

Despedida

Sem qualquer aviso e sem sinal
Veio como um golpe fulminante
Tão brevemente como um instante
O que era eterno se fez final

Numa forma tão vil e brutal
O que parecia tão distante
Logo transmutou-se em lancinante
Sofrimento nunca visto igual

De tua presença a despedida
Na insensível realidade
Da qual não se encontra uma saída

Degladio-me com a verdade
Não aceito, de tua partida,
Viver somente em saudade

Saudades

Vil é o tempo
Que impiedoso nos impõe a finitude
Do humano a vicissitude
"Do pó ao pó"

Ilusão do que outrora eterno
Num instante se fez efêmero
O existir na falta
Do temor à realidade

Conotativo manto
Do mítico ceifeiro
Encobre o que se sempre se fez presença
E agora sobrevive na lembrança

Das incertezas de um sono eterno,
Prometida salvação ou um mero não ser
Ampara-me a vã esperança
De estar fadado à sorte
De quem, por toda a vida,
Esteve errado sobre a morte

Vista Cansada

Com um olhar distante e profundo
Seus olhos fitavam o mundo
Suas pálpebras caídas
Carregando o peso da tristeza
De uma vida mal vivida
Adornadas pelas rugas
Que não eram muitas nem poucas
Mas que escreviam uma história única
De seus sessenta e poucos anos

No canto da boca, um sorriso amarelo
Buscando disfarçar sem sucesso
Uma esperança vazia
De viver, quem sabe,
Algum outro dia

Pensamentos

Efêmeros,
Não duram mais
Do que um único instante.
Se eu posso dizer,
Não mais existem no presente.
São constantes do passado
Que nos guiam no futuro
E nos identificam no agora.
Se apoiados na memória,
Eu existo.
Se esvaziados de lembrança,
Não me resta vida.
Um acerto de Descartes:
"Eu penso, eu existo".
Porém, o existir em si mesmo
Só se faz possível
Se constituídos de história.
A vida não se define no corpo;
Tão pouco naquilo que chamam 'alma'.
É possível estar morto sem perecer.
Morre-se ao se perder de si mesmo.
Morrer é sucumbir a consciência
Ao tormento do esquecimento.

Insônia

Mergulhada na noite, jaz

estampada, com os mais

grosseiros traços,

a imagem feita à semelhança do poeta.

Mas se tanto se assemelha,

o mesmo tanto se difere.

Seria a alma? O desejo?

O que não se pode ser?

Ou o que não se pode dizer?

A resposta, quem sabe,

Transvestida em rabiscos...

Ou no sono que não vem.

Mas se a chamam de arte, talvez alguns;

Outros muitos de porcaria.

Há os que diriam sublimação.

Eu prefiro chamar "Insônia"...

Não Ser

Mirado no exacerbo das rimas
Dos grandes poetas,
Vi meu lírico eu
Surdo,
Cego,
Silente...
Entregue à sorte.
Fadado à morte.
Incapaz de perceber,
Encantar, ou mesmo contentar-se
Com a beleza dos brancos versos.

Queria-as...
– As rimas –
Ah, como queria-as!
Emparelhadas, interpoladas, alternadas...
Raras, ricas,
Pobres que fosse...
Não importaria.
Desde que, no fim,
Saciassem seus ouvidos
Com sua melodiosa homofonia.

Entretanto, como foge
Ao seu caçador
A mais astuta das presas,
Fugiam-lhe.
E a pena repousava esquecida,
No silêncio do poeta.
Mas seria poeta de fato
Se nem sequer rimar sabia?

Talvez, na sua imensa presunção,
Apenas preferia se chamar assim.

Lógica do Amor Contemporâneo

Donde haveria de vir um sentimento
Se o corpo não mais que da razão se ocupa
E nada mais lhe preocupa
Que senão, da lógica, o argumento?

E assim, ainda que verdadeiro o antecedente
Implique uma verdade do consequente
Do raciocínio, a veemência:
Não se faz válida a inferência

O amor há de ser sempre
Uma falácia!

Positivismo

Já não me restam
Sequer resquícios
Daquilo que
Um dia foi meu vício
Já não me inspiram mais as musas
Não me deleitam as palavras de Vinicius

E guiado pela pureza
De uma razão exacerbada
Caminho para o destino
De quem já não sente nada

Extinguiu-se a poesia
Não existe mais lirismo
O poeta e o cientista
Separados por um abismo

Eugênia de Brás

Doce e pueril
Os olhos tão lúcidos
Uma boca tão fresca
Um rosto de ninfa
Os lábios virgens de um beijo
Meu súbito encanto

Mas que num só passo se desfez
Da natureza, um escárnio
E meu cínico questionamento
"Por que bonita, se coxa?
Por que coxa, se bonita?"
Era manca a minha Vênus

Reparação

Como o deleite de um sonho que se realiza
Surgiu da última fagulha da esperança
O reencontro daquela face
Há muito fadada ao destino
De viver somente em lembrança

O pranto se fez riso
Olhos se fizeram cintilar
Um suspiro, um toque, uma lágrima...
Um beijo
Uma nova chance para amar

Traçado um novo destino
Em que o lamento se fez alegria
Reescrito em estrofes e versos
De uma tão bela poesia

Mas quando se fecham as páginas
Extingue-se a felicidade
De figuras, rimas ou métrica
Desveste-se a realidade

Aqueles olhos ainda vazios
Corpos que jamais se tocaram
Separados eternamente
Desde que a morte encontraram

Premissas

...Se sou feliz, não sou poeta

Se não sou poeta, sou triste

Se sou triste, sou poeta

Se sou poeta, sou feliz...

Selos

Primeiro eu gostaria de me desculpar com o Douglas e com a Arianne, que me indicaram os selos que serão aqui postados. Já faz um tempo que eles me indicaram os selos. Senti-me honrado de tê-los recebido, mas, como eu não estava produzindo nada e estava em épocas de provas, esperei para postá-los quando voltasse a produzir. Então, aqui vou eu. 

Vou colocar os selos pela ordem de recebimento.

Os dois primeiro selos eu recebido do Douglas, do excepcional Sangue e Solidão. Um blog excelente. A escrita dele é fascinante. Recomendo a todos que leiam. Irão se extasiar com a leitura. Muito obrigado!

I-

 Este selo traz como regra responder às seguintes questões:

1- Nome: Eduardo Cunha Vilela.
2- Uma música: Just Breathe - Pearl Jam.
3- Humor: Ansioso.
4- Uma cor: Vermelho (apesar de gostar muito de preto e branco, acho que o vermelho ainda é minha cor preferida).
5- Uma estação: Outono.
6- Como prefere viajar: Ônibus (acho mais seguro do que carro, apesar de demorar mais. Mas nunca viajei de avião).
7- Um seriado: Two and a half Men.
8- Frase ou palavra mais dita por você: Não aguento mais essa cidade, preciso ir embora logo.
9- O que achou do selo: Interessante.

II-

Este selo não apresenta nenhuma regra. Apenas pede que indique os blogs. As indicações estão no final da postagem.

III - Estes selos (do III ao V)) eu recebi da Arianne, autora do Epifania. A escrita dela é intensa, forte. Os textos são excelentes. Recomendo a todos. Muito obrigado pelos selos!

Regras: 

- Indicar para dez blogs (final da postagem)

- Dizer quatro atos (maneiras) de amor: Peço sinceras desculpas, mas não saberia dizer quatro maneiras de expressar um sentimento tão controverso quanto o amor. Ainda me pergunto se algum dia já fui realmente capaz de amar, se compreendo de fato o seu significado. Talvez um dia eu descubra e possa dizer a vocês.

IV- 

Regra: Dizer 10 coisas sobre mim.

1- Tenho muita dificuldade para falar de mim mesmo nesse tipo de brincadeira.
2- Eu estudo Psicologia.
3- Sou bastante impaciente.
4- É praticamente me dar um tiro no peito quando me pedem para explicar alguma coisa e desistem no meio da explicação dizendo: "Deixa pra lá, eu não entendo mesmo".
5- Eu adoro Biologia, principalmente a evolução - ainda mais a evolução humana.
6- Eu tinha vontade de voar, mas, como não posso, hei de me contentar com pular de paraquedas um dia e ficar 50 segundos em queda livre.
7- Eu sou tímido, embora não pareça.
8- Eu pratico artes marciais.
9- Sou viciado em cereal com leite.
10- Eu gosto do caos, daquilo que não se pode prever, que desafia as probabilidades.

V-

Sobre o selo (esse blog diz-nos tanto com tão pouco):
- Colocar o nome de quem ofereceu este selo: Arianne, autora do Epifania

- Responder a pergunta: O que tem em comum o amor e a simplicidade?

Ambos estão nas pequenas coisas, nos menores detalhes.

- Oferecer este selo a três pessoas ou mais (final da postagem)

Indicados aos Selos: (Farei uma única indicação de 15 blogs aos 5 selos. Porque se fosse para indicar cada vez dez blogs, eu ficaria apenas alternando um ou outro a cada selo e no final os indicados seriam esses 15)

Asas de Macaco, da Gabriela;

Devaneios de Travesseiro, da Mayara;

Motor Bombeante, da Raíssa;

Vermificando Seres, do Ed;

Snague e Solidão, do Douglas

Máscaras de Um Pierrot, do David;

Reminiscência, da Paju e da Joy;

Alada e Colorida, da Isabela;

Busíllis, da Kênnia

Things of the Soul, da Thalita;

Epifania, da Arianne;

Nova Perspectiva, da Gabriela;

Borboleta Inquieta, da Vanessa;

A Good Pretender,do Lucas;

Quem Se Importa?, da Gi;

Sinto...

           As mãos dela tocaram as dele. Deslizaram sobre seu tronco, e aqueles delicados braços o envolveram. “Eu te amo”, disse a garota.

            Tinha a respiração forte e o pulsar do peito podia facilmente ser ouvido. Estava envolta em emoções e sentimentos; brilhavam os seus olhos. Mas essa era ela...

            Tão frio quanto uma estátua de mármore, ele sentia o corpo dela junto ao seu. Entretanto, resistia sem hesitar a quaisquer gestos ou afetos. Não trazia nada mais do que um olhar vazio, do que o desprezo. Esse era ele...

            Não houve resposta senão o silêncio.

            Os olhos dela, castanhos, suplicantes, derramavam a primeira lágrima. Afastou-se. Tomou as mãos dele para si e as apertou fortemente, como se quisesse dizer algo. Levantou os olhos, tristes e úmidos, e mirou os dele, vazios; azuis:

            - Eu te amo! Repetiu.

            Ele desviou o olhar e, por mais alguns instantes, permaneceu calado. Essa era sua única resposta: o silêncio.

            A frieza a maltratava mais do que a mais dura das palavras. Pouco tempo bastou até que a primeira lágrima se fizesse pranto.

            - Sinto muito... – disse o rapaz, findando o seu silêncio mortal.

            Para a garota, sentir muito não bastava. O rapaz, contudo, não tinha mais nada a oferecer. Permaneceu quieto, olhando-a, tentando, por mais de uma vez, sentir qualquer emoção que fosse. Mas foi em vão. Quem realmente sentia, era ela. Ele não sentia absolutamente nada.

            Ainda apertando fortemente as mãos dele, ela ajoelhou-se. Fitou-o com seus olhos vermelhos. Implorou. Ele não disse nada. Soltou suas mãos das dela, deixando-a lá, no chão, em prantos. Virou-se. De costas, sem nem mesmo olhá-la, ele disse:

            - Adeus!

            Partiu.

            Aquelas seriam suas últimas palavras. Não importava o que ela fizesse, não importavam as súplicas; era o fim.

A Morte de um Poeta*

Penso,

Penso...

Procuro palavras,

Mas não encontro.

Sou agora um poeta calado.

E nada mais me resta senão o silêncio.

De que vale, contudo, um poeta silente, se sua dádiva são suas palavras?

Um poeta que perde palavras é como um homem que perde os sonhos, a razão de viver;

[é um poeta morto.

--

*O número de palavras de cada verso do texto segue uma série matemática, chamada de Série ou Número de Fibonacci.

Batidas Últimas

            Amanhecia. Ele já podia ver bem a cor branca do teto refletindo os primeiros raios de sol que penetravam as frestas da janela. Não pregara os olhos. Ouvira cada passo no corredor, cada chamado de emergência, cada prece, o incessante barulho de seu balão de oxigênio. Escutara cada ruído fraco da sua respiração, cada debilitado pulsar de seu peito. Eram assim todas as noites. Não havia mais volta. Ele sabia disso. Sempre soube. Desde o dia que o levaram pela primeira vez àquele hospital. Desde o dia que lhe entregaram a sua sentença.

            A morte, entretanto, nunca havia sido um problema. Bradava antigos cânticos, capítulos e versículos quando lhe perguntavam dela. Amparava-se em sua “inabalável” fé. Tinha a certeza de que a vida terrena nada era comparada à plenitude da eternidade. Ansiava por ela. Vivia por ela.

            Mas o que estava acontecendo? Por que começara a fraquejar? Por que sentia tanto medo? Por que aquilo que sempre lhe parecera uma recompensa agora lhe roubava o sono, lhe angustiava?

            Nas intermináveis noites em que suas únicas companhias eram seu travesseiro e seu balão de oxigênio, ele se lembrava de cada vez que fora com a família a um funeral. De cada morte que presenciara. De quantas vezes ouvira a costumeira frase: “Descansou”. A morte soava quase como uma dádiva! Diziam e, apesar dos olhares ainda tristes, se consolavam; chegavam a esboçar um leve sorriso nos cantos das bocas. “Foi melhor assim”; abraçavam, acompanhados dessas solidárias palavras, os parentes dos defuntos. Ele se acostumou com isso. Também as disse muitas vezes ao longo da vida; jamais hesitou.

            Todavia, se antes, aos seus olhos, a morte sempre parecera sedutora, até redentora, talvez; um estado sublime em que se poderia apreciar os verdadeiros deleites, agora o fim de cada dia lhe parecia uma tortura. Ele não queria mais descansar. Estava bem assim.

            A sua triste e amargurada vida lhe parecia, naquele momento, um mar de rosas. As dores eram a prova de que vivia. Todas as suas tragédias e tristezas tinham se tornado experiências. Os intermináveis dias se tornaram curtos. Cada segundo que passava era um passo adiante para seu próprio fim.

            Sua inabalável fé começara a ruir. Surgiram as dúvidas, os questionamentos, as incertezas: E se não houvesse um Deus? E se não houvesse nada além? Como poderiam ter tanta certeza? Quem poderia lhe garantir?

            Aquilo lhe consumia. Podia sentir em suas entranhas. Era o medo. Era a morte.

            Dia após dia, aumentavam-se as dores; aumentavam-se os sofrimentos. Mas a cada instante em que os sentia ele sorria. Sabia que poderiam ser os últimos. Então sentia-os com prazer; sentia-os com vida.

            Seus pensamentos e suas verdades haviam mudado. Como haviam mudado! Mas todo o resto permanecia igual. As angústias, as dúvidas, os medos, as noites insones só se intensificavam. O fim estava próximo; isso lhe matava ainda mais.

            Fora muito fácil ignorar a morte ou até mesmo idolatrá-la enquanto ela não havia lhe batido à porta.

Homenagem ao Malandro*

Cadê você, carioca?

O velho Francisco

Cheio de samba e amor

Que com açúcar e com afeto

Não fala de Maria apenas

Mas da morena de Angola

E das mulheres de Atenas

Cadê você, carioca?

O malandro

É tanta saudade

Do bom tempo

Da Banda

Do Nosso Bolero

O último blues

Cadê você, carioca?

Te queremos de volta ao samba

Com essa gente humilde

Imagina só

Nós todos juntos

Para umas e outras

Uma feijoada completa

Agora falando sério

De um tempo que passou

Só o que resta paratodos

São as cartas

Um chorinho

E um retrato em branco e preto

Mas apesar de você

Meu caro amigo

Andar meio sumido

Nós estamos aí

Nessa roda-viva

Até o fim

Deus lhe pague!

--

*Obs: esse textoesse texto, inclusive o título, foi construído em cima dos títulos das composições de um dos maiores músicos e compositores da MPB, Chico Buarque.

Arrependimento Em Rimas Pobres

Ele vai...

Não sabe aonde quer chegar

Não sabe onde vai terminar

Ele apenas vai...

Num destino que lhe persegue

Envolto eu seus medos

Sem ninguém pra confiar seus segredos

Mas ele segue

O tempo passa

Os sonhos perecem

As pessoas se esquecem

A vida passa

Tudo fica pra trás

O futuro vira passado

Está tudo acabado

Mas não é nada demais

Ele já não tem mais vontades

Já não tem mais idade

Já não tem mais verdade

Só o que resta... saudades

A vida é assim

Não adianta fugir

Não adianta fingir

Sempre chega a um fim

Selos

Recebi este selo da Kênnia, autora do Busílis, e da Amanda, autora do Mundo da Bebé. Ambos os blogs são excelentes. Acompanho sempre, apesar de estar um pouco desatualizado - fiquei um tempo sem internet e agora estou na reta final dos vestibulares. Mas recomendo a todos que leiam. Os textos são ótimos!

Obrigado pela indicação.

Agora, pelas regras, tenho que dizer dez coisas a meu respeito e fazer referência sobre a criação do blog, às postagens e às minhas inspirações; indicar quinze blogs aos prêmios e comunicar seus autores sobre a indicação do selo.

As dez coisas:

1 - Comecei esse blog em junho de 2010. Ele surgiu de uma brincadeira. Certa vez eu estava conversando com uma grande amiga ao telefone e ela disse que tinha sono e não conseguia dormir. Eu perguntei: "Você quer que eu conte uma história?". Lógico que na hora eu não consegui criar nada. Mas daí surgiu a ideia para "A Menina Que Não Tinha Nome" - que, aliás, tenho que terminar. Depois escrevi "O Garoto Que Não Sabia Amar" como presente a um amigo. Nasceu o Psicotizzando.

2 - Meus primeiros textos todos tinham as personagens principais como crianças. Isso se deve ao fato de estar influenciado por "O Mundo de Sofia" e "Alice No País Das Maravilhas". Esses textos são os que mais retratam meus sentimentos ou sentimentos vivenciados por pessoas próximas.

3 - O primeiro texto que escrevi sobre mim realmente no blog foi "O Menino e o Castelo". Eu tinha escrito uma pequena versão desse conto. Com um parágrafo apenas em 2007. Me lembrei dele e resolvi reestruturá-lo.

4 - Tem um texto que eu escrevi, "Asas do Tempo", do qual eu não gosto. Acho demasiadamente clichê. Sinto uma certa vergonha dele. Foi numa época de falta de inspiração.

5 - "Um Conto Alegre" foi escrito em resposta às pessoas que me cobravam que escreve textos alegres. Não consigo fazê-lo. Só consigo escrever em momentos de tristeza. Não combino muito com finais felizes.

6 - O primeiro texto que sai da formulazinha mágica de escrever com crianças como personagens principais é o "Do Mundo Como Ele É...", que escrevi depois de reler o Dom Casmurro.

7 - Meus primeiros poemas - ou quase isso - que são intitulados apenas com "..." eram apenas divagações de momentos de profunda tristeza. Eu os tinha postado numa comunidade que criei no orkut, da qual só eu participo - mas era essa mesmo a ideia, tanto que se chama "Sozinho no Lago". Foi, de certa forma, o embrião do blog.

8 - Durante um certo tempo eu tinha como parâmetro de comparação o meu poema "Anseios" e o meu conto "O Retrato", que segundo alguns amigos e antes de eu escrever o "Confissões de Um Pecador" (Poema) e o "Brincando de Machado Pt. I" (Conto), tinham sido os meus melhores textos. Apesar de o "A Morte Em Preto e Branco" ter recebido ótimas críticas.

9 - Dois textos bem singelos que eu fiz foram uns dos mais visitados do blog. Isso foi até engraçado. O "Sintonia" - diálogo curto que fiz como uma homenagem -  e o "José Feliz Humano" - proposta de uma brincadeira de uma comunidade do orkut.

10 - As minhas grandes influências na poesia são Vinicius de Moraes, Chico Buarque, mas - apesar de conhecer pouco - gosto também de Augusto dos Anjos. Na prosa a minha grande influência vem de Machado de Assis. As obras dele são simplesmente fantásticas. Contudo, eu sempre acabo sendo influenciado pelo que estou lendo. O "Transtorno de Conduta" começou à partir da leitura de "Entrevista Com o Vampiro" da Anne Rice.

Os quinze blogs:

Asas de Macaco, da Gabriela;

Devaneios de Travesseiro, da Mayara;

Motor Bombeante, da Raíssa;

Vermificando Seres, do Ed;

Máscaras de Um Pierrot, do David;

A Good Pretender,do Lucas;

Reminiscência, da Paju e da Joy;

Sangue e Solidão, do Douglas;

Quem Se Importa?, da Gi;

Alada e Colorida, da Isabela;

Live In Doubts, da Paloma;

Things of the Soul, da Thalita;

Solilóquios, da Karine;

Quase Diário, da Gabi;

Fragmentos do Silêncio, da Yas.

São excelentes trabalhos. Recomendo.

Problemas Técnicos

Pessoal, peço desculpas pela não frequência nas postagens, mas a questão é que estou temporariamente sem poder acessar a internet de casa. Uso, às vezes, nas casas de amigos ou parentes para checar e-mails, etc. Tão logo eu consigo resolver os problemas com a conexão eu volto a postar.
Obrigado pela compreensão.

Selos

  

           Recebi este selo do Douglas, autor de um dos mais excelentes blogs que eu acompanho, o Sangue e Solídão. Fiquei honrado por ter recebido o selo, uma vez que veio de um dos bloggers dos quais eu mais admiro a escrita. E também da Isabela, autora do Alada e Colorida, que tem uma escrita excelente também. Agradeço!

        Aproveito e recomendo que leiam o Sangue e Solidão. Irão se deparar com uma escrita bela e profunda; os textos do Douglas são fantásticos! E também o Alada e Colorida. A escrita da Isabela tem um certo diferencial, seus textos em prosa tem um ar bastante poético. São belíssimos!

As regras do selo são:

1. Falar 10 coisas sobre mim;

2. Passar o selo para 10 blogs;

3. Avisar os blogs que ganharam o selo.

1. Eu sou fã de Machado de Assis (Ah, vá!);

2. Só consigo escrever quando estou triste, raramente me inspiro por outro motivo;

3. Sou estudante de Psicologia - essa ciência é minha vida;

4. Eu pratico artes marciais - sou viciado nisso; quando não treino eu me pego chutando o ar ou fazendo; movimentação de luta na frente do espelho; XD

5. Coleciono mangás;

6. Outro grande vício é cereal. (Sucrilhos, Snow Flakes, etc.)

7. Não bebo menos do que 2 L de Coca-Cola Zero por dia;

8. Não bebo bebidas alcoólicas e nem fumo;

9. Eu tenho muita dificuldade com essas brincadeiras de enumerar X coisas sobre mim;

10. Gosto do acaso e das coisas que desafiam as probabilidades.

10 blogs que indico para receber o selo:

1. Asas de Macaco, da Gabriela.

2. Devaneios de um Travesseiro, da Mayara.

3. Motor Bombeante, da Raíssa.

4. Máscaras de Um Pierrot, do David.

5. Busilis, da Kênnia.

6. Psicologia Cognitiva, do meu ex-professor, Vinícius.

7. Quase Diário, da Gabriele.

8. Quem Se Importa, da Gi.

9.  Live in Doubts, da Paloma.

10. Reminiscência, da Paju.

São excelentes blogs, com trabalhos e temáticas diferentes. Recomendo todos eles. ^^

Na Fórmula do Poetinha

Contemplar________________

Desejar___________________

Amar_____________________

Chorar____________________

Inspirar___________________

____________________Querer

____________________Ter

____________________Perder

____________________Sofrer

____________________Escrever

Beleza                         Tristeza

                  Samba 

Amor, Pseudo-Amor

Se teu penetrante olhar almejo?
Os teus olhos eu nem mesmo vejo
E esses teus lábios que me entorpecem?
Dos meus, nem mesmo o toque conhecem

Dos nossos corpos que se enlouquecem
Verdade é que eles se desconhecem
Só finjo te fazer um gracejo
Desejo-te sem sentir desejo

Mero fruto de ingenuidade
Sempre rende-nos boas risadas
Dos que acreditam sim ser verdade
Essa nossa paixão inventada

Mas eu jamais te iludo, não minto
É sincero esse amor que não sinto

Versos Devolutos

Disse um grande poeta com razão
Que pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
Ou senão não se faz um samba não

De insolente falta de inspiração
Eu digo, essa é a causa com certeza
Já que despido de qualquer tristeza
Segue, do versador, o coração

Desvestido de todo o sentimento
Em seu desapego, sem seu amor
Sem medo de chorar, sem sofrimento.

Mas ainda que cause tanta dor
Eu prefiro o poético tormento
Do que tão insensível desamor

Coração de Aticuruman

Quando fui lhe escrever esse poema, ele veio em partes. Fiz a primeira estrofe e lhe faltava a segunda. Fiz a segunda e faltava uma terceira. Fiz a terceira e pensei que lhe faltassem versos, mas enganei-me. Faltava-lhe um título; mas não um título qualquer. Um título que lhe descrevesse cada emoção, cada sentimento; que lhe descrevesse cada verso. Faltava-lhe então não apenas um título, faltava-lhe um coração. CORAÇÃO DE ATICURUMAN.

Deixaste verdes mares bravios
Partiste para as terras d'além mar
Onde, na solidão de solo luso
Vem saudades te encontrar

Carente de nativa terra tua
Frente à fria tela iluminada
Te privas da noite à luz da lua
Onde anseias pela pátria amada

Ainda que dissimules tal infelicidade
A tristeza o teu olhar exalta
A ti mesma tentas convencer, mas não esconde
Em teu coração sobra tanta falta

José Feliz Humano

José, feliz, humano
José, humano feliz
Feliz, José, por ser humano
Humano, José, por ser feliz