Despotados

De quatro em quatro anos,
As ruas ficam sujas
E os dias insuportáveis
Com aquelas paródias
De quinta categoria
Que me gritam nos ouvidos
Um número vazio de promessas
De um desconhecido sem rosto
Que vem me bater à porta
E pegar minha mão
Como se íntimo fosse,
Quando, na verdade,
Seu interesse só dura
Até eu apertar
O botão "Confirma".